Oscila el pensamiento inquieto entre las sábanas de un burdel.
El tiempo parece retroceder sobre sus pasos, como las huellas que se hunden en la arena mojada.
Se retuerce de dolor y susurra respondiéndose a sí misma. La lágrima se antoja fácil y el suspiro eterno. El escozor de la vergüenza en sus labios gimotea autocompadeciéndose. El pudor de sus manos manchadas con caricias de fuego en la memoria.
Sacudidas de su cuerpo. Maltratada, usada, abandonada. Como un trozo de trapo, desechada.
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Hace 2 años
Es dificil asomarnos a un balcón ajeno, es dificil escupir la rabia de labios que no hemosprobado, la prosa se escapa donde se busca la rastrera mierda de una puta vida que desnuda la vergüenza. Es interesante cosa. Un beso
ResponderEliminarTratando de encontrar algun consuelo, algún calor por nimio o incierto que sea, para reconocer realmente la verdadera identidad.
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