Parte de ella

Más que maquillaje,
cada color es parte de su disfraz.
Cada pincelada es tatuaje.

Al margen

...

- Permitidme recordaros, señor, que es una niña lo que hay de por medio en todo este asunto... - mi voz sonó casi como un ruego del que hicieron caso omiso
- Nada tiene que ver esa cría con nosotros, por tanto tampoco contigo - dijo uno de ellos
- Así que mantente al margen - ordenó otro
- Limítate a lo que te pedimos...

...

De quita y pon

Dejan caer las palabras como si no fueran nada más que eso: palabras.
Pero no lo son.
¿No llegan a entender lo que significan? No depende solo de lo que enuncien, sino de como lo hagan, de la mirada que las acompañe o la sonrisa que las presente, incluso de las lágrimas que las empapen.
Como falsos devotos, que leen sin cesar un texto, incansables, un montón de frases más o menos cortas que se saben de memoria pero que nunca llegan a hacer suyas.
Como un actor que se aprende su papel pero no comprende al personaje que interpreta.
Como un tartamudo en una feria de sordos.

De tanto escucharlas les resto importancia, no puedo evitarlo, se me antojan como un "buenos días" que regalas cuando paseas por el parque aunque hayas tenido un día de pena.

Es una cabalgata de sílabas entrelazadas que se lanzan por los aires para que alguien desconocido las recoja y después, probablemente, se las guarde en un bolsillo y las olvide, porque realmente para él no significan nada.

A veces pienso que tenéis el corazón de velcro, de quita y pon, cambiando un nombre por otro con la misma facilidad que si lo pintaseis con vaho en una ventana.

Indestructible

Una flecha absurda sin dirección a la que apuntar,
sin pertenecer a un reloj,
ni a una brújula,
ni a una veleta oxidada.

Solo una flecha grisácea y enmohecida
con una única rodilla
que grita, quebrada.

El viento que la hace tambalearse
eclipsa sus llantos.

Pero él es aire y ella hierro.
Un metal tan duro no se rompe
por más vendavales que lo intenten.

Inmutable

Nos mienten, timan y engañan.
Absurda esfera de manecillas alocadas
que entre tantos números no cuentan nada.
No se puede parar, ni hacerlo retroceder, ni adelantarlo.
Los minutos, las horas, los días,
solo son lo que son,
un artilugio humano no puede cambiarlo.
No se puede domar,
él no escucha súplicas ni llantos.
Un hombre no puede controlarlo y encerrarlo,
tampoco un rey, ni un emperador, ni siquiera un santo.
Al final solo sirven para recordarnos el tiempo que vamos perdiendo.

¿Qué más da?

¿Qué importa que mi piel no sea igual que la tuya?

Sí, es posible que nuestras costumbres sean diferentes, que la forma de llamar a nuestro dios no sea la misma y que a veces no hablemos el mismo idioma.

Pero...
Cuando nos pinchan, sangramos, y al hacerlo sentimos dolor.
Cuando nos hacen cosquillas, cuando somos felices, reímos.
Cuando tocamos música, son las mismas notas las que suenan.
Cuando tenemos miedo, nos hacemos igual de pequeños.
Cuando lloramos, son las mismas lágrimas, todas igual de amargas.
Todos tenemos hambre, y sed, y sueño.
Todos necesitamos un abrazo y un beso.
Todos sufrimos con la misma intensidad y saltamos de alegría de igual modo.
Todos soñamos, despiertos y mientras dormimos.
Todos nos empapamos cuando nos llueve encima.

...
Y ahora, ¿de verdad somos tan diferentes?
Yo no lo creo. ¿Y tú?
¿Qué más da?

De pisadas

Siempre me he mostrado reacio a hacer cualquier cosa.

Al fin y al cabo, ¿qué soy?

Un espantapájaros.

Tan solo el viento mueve de forma sutil lo que en mi cabeza se supone que es pelo.

Los viajeros hablan de una... urna, un cofre lleno de todos esos sentimientos que me faltan.

Quizá sea el momento de ponerme el ajado sombrero burdeos que hace horas cayó al suelo, y con estos zapatos que me vienen unas cuantas tallas grandes, recorrer ese camino que siempre he tenido delante.

Cosas como esta, la hacen posible las mañanas con vosotros.