Indestructible

Una flecha absurda sin dirección a la que apuntar,
sin pertenecer a un reloj,
ni a una brújula,
ni a una veleta oxidada.

Solo una flecha grisácea y enmohecida
con una única rodilla
que grita, quebrada.

El viento que la hace tambalearse
eclipsa sus llantos.

Pero él es aire y ella hierro.
Un metal tan duro no se rompe
por más vendavales que lo intenten.

Inmutable

Nos mienten, timan y engañan.
Absurda esfera de manecillas alocadas
que entre tantos números no cuentan nada.
No se puede parar, ni hacerlo retroceder, ni adelantarlo.
Los minutos, las horas, los días,
solo son lo que son,
un artilugio humano no puede cambiarlo.
No se puede domar,
él no escucha súplicas ni llantos.
Un hombre no puede controlarlo y encerrarlo,
tampoco un rey, ni un emperador, ni siquiera un santo.
Al final solo sirven para recordarnos el tiempo que vamos perdiendo.

¿Qué más da?

¿Qué importa que mi piel no sea igual que la tuya?

Sí, es posible que nuestras costumbres sean diferentes, que la forma de llamar a nuestro dios no sea la misma y que a veces no hablemos el mismo idioma.

Pero...
Cuando nos pinchan, sangramos, y al hacerlo sentimos dolor.
Cuando nos hacen cosquillas, cuando somos felices, reímos.
Cuando tocamos música, son las mismas notas las que suenan.
Cuando tenemos miedo, nos hacemos igual de pequeños.
Cuando lloramos, son las mismas lágrimas, todas igual de amargas.
Todos tenemos hambre, y sed, y sueño.
Todos necesitamos un abrazo y un beso.
Todos sufrimos con la misma intensidad y saltamos de alegría de igual modo.
Todos soñamos, despiertos y mientras dormimos.
Todos nos empapamos cuando nos llueve encima.

...
Y ahora, ¿de verdad somos tan diferentes?
Yo no lo creo. ¿Y tú?
¿Qué más da?

De pisadas

Siempre me he mostrado reacio a hacer cualquier cosa.

Al fin y al cabo, ¿qué soy?

Un espantapájaros.

Tan solo el viento mueve de forma sutil lo que en mi cabeza se supone que es pelo.

Los viajeros hablan de una... urna, un cofre lleno de todos esos sentimientos que me faltan.

Quizá sea el momento de ponerme el ajado sombrero burdeos que hace horas cayó al suelo, y con estos zapatos que me vienen unas cuantas tallas grandes, recorrer ese camino que siempre he tenido delante.

Cosas como esta, la hacen posible las mañanas con vosotros.

¿?

¿Qué será de mí cuando se quiebre mi voz?

Donde sea

Ésta es la historia de quien una vez

se aventuró a soñar,

y los caminos por los que viajó

estaban repletos de ti.

Sin sentidos

Y vagaron por la tierra... sordos, ciegos y mudos...